La pelle delle cose

Librarsi in volo per osservare dell'alto solo la pelle delle cose: da lassù, da quell'azzurra altezza, il mondo appare una superficie omogenea, una campitura uniforme, un marmo polito. Tanto è tutto un'illusione, non è vero? Siamo dèi, gli dèi degli intermundia, indifferenti al destino umano e degli altri esseri, sereni: da qui la pelle delle cose è solo un velo serico, sottilissimo. Non è forse magnifico lo spettacolo che si gode da quassù? Perché avvicinarsi alla realtà? Vedremmo le superfici apparentemente lisce percorse da venature, scabre, ruvide; i volti solcati da rughe e cosparsi di pori.

E' questa la percezione sensoriale, tattile, cromatica peculiare dei più insigni artisti che dipingono oggetti, uomini, animali e paesaggi per rendere le qualità della materia, quelle qualità che la fotografia non può neppure sfiorare. "Volete cessare di vedere qualcosa? Fotografatela. Desiderate penetrarla? Disegnatela." Ci esorta Elémire Zolla.

Il disegno è segno che incide, scava: se incide, che cosa accadrà alla superficie? Non sarà più levigata: penetrare gli oggetti con uno stilo è fendere delle vene da cui stilla il sangue. La conoscenza è questa: condanna alla visione ravvicinata. Non è un caso se l'albero da cui Eva spiccò il frutto per morderlo era quello della conoscenza. Fatti fummo per viver come bruti... ma preferimmo sapere. Così, scrostando lo strato del colore, scopriamo qualcosa del vero: può essere il nulla, può essere l'abisso o forse uno spiraglio di Paradiso.

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