Il giardino di Villa Meridiana (articolo di T.B.)

Ricordo che anni addietro, leggendo una biografia del noto pittore olandese Piet Mondrian, rimasi sconcertato e deluso, quando appresi che l'artista aveva deciso di collocare le poltrone della casa in cui abitava in modo che, chi vi si sedeva desse le spalle alle finestre oltre le quali svettavano degli alberi circondati da una siepe. La decisione di Mondrian si comprende, se si ricorda il carattere antinaturalistico della sua poetica e la tendenza verso l’astrazione peculiare di molte avanguardie: in parecchi casi pittori e scultori sentivano l'esigenza di svincolarsi dal pregiudizio iconico che aduggiava l'arte, sfociando talora in eccessi ed in utopie formaliste e razionaliste.

Lo stesso Mondrian che, per tanti anni, simile ad un asceta del pennello, stese campiture uniformi di colori primari e di bianchi austeri, con riquadri separati da severe linee di colore nero, nella stagione statunitense, l'ultima, lasciò vibrare i colori e l'irrequieto movimento della metropoli in una tela come Broadway boogie-woogie. Mondrian, inoltratosi nelle dimensioni mentali dell'astrazione, ai confini del nulla e del silenzio, alla fine, riscoperse la realtà, seducente, contraddittoria, in perenne movimento... La realtà, espulsa dal rettangolo della finestra, rientrò dal rettangolo dalla tela.

La finestra appunto. E' la finestra l'ultimo contatto con la natura, foss'anche solo una sua immagine fuggevole, un angolo di cielo, un arco di orizzonte. Una vita solo tecnologica è più orribile di un incubo. Come concepire una camera senza un’apertura, un lucernario? Oltre danzano le fronde degli alberi scosse dal vento o stillanti di pioggia, popolate di passeri vispi e tramate di raggi. Il verde del fogliame, il celeste dell'aria, l'oro della luce creano un mosaico scintillante, cosparso di ombre irrequiete. Di notte la luna lascia gocciolare, dal suo calice argenteo, liquide perle dai rami.

Non è un caso se Paradiso deriva da un termine greco che significa "giardino", a sua volta dal persiano, "parco": il giardino è un eden di profumi, tinte, suoni e sensazioni ineffabili per chi non ha del tutto dimenticato la primigenia dimora. Che per cupidigia ed aridità, gli alberi siano svelti, tagliati e potati in modo feroce, è la prova che l'umanità è degna dell'inferno di asfalto e cemento in cui "vive".

Anni fa ho assistito, giorno dopo giorno, con il pianto nel cuore e lo sgomento negli occhi, alla selvaggia, inconcepibile, sistematica distruzione della parte dell'orto botanico che ancora esisteva intorno a Villa Meridiana, residenza della Famiglia Calvino, in Via Meridiana appunto.

Verso la fine degli anni sessanta abitavo in un appartamento con balcone al primo piano, affacciato proprio su questo magnifico, lussureggiante giardino, un luogo di meraviglie e sorprese quotidiane dove le scoperte non finivano mai e la bellezza non cessava di stupire.

Mentre le fioriture facevano a gara per sopraffarsi in colore e profumo, incantava e stordiva la bellezza di alberi rari e cespugli nascosti e tutto questo era amorevolmente curato da un modesto, gentile personaggio: un giardiniere che si aggirava come un elfo tra fiori, fronde e cespugli, creatura silenziosa che, con la sua discreta ma insistente presenza, custodiva e provvedeva a che il giardino continuasse a vivere ed a regalare incanto.

Quando gli eredi decisero di mettere in vendita la proprietà, desiderando fosse destinata a diventare patrimonio della città e della sua comunità, ne proposero l'acquisto al Comune, intavolando una trattativa che consentisse di giungere ad un accordo soddisfacente per entrambe le parti.

L'ottusità dell'amministrazione dell'epoca, la nessuna sensibilità verso l'opera di salvaguardia di un insieme unico e raro per varietà e ricchezza delle specie arboree e floreali, gli interessi rozzi e meschini che allora come adesso, come sempre, informavano le azioni e dettavano le decisioni dei politicanti locali, protrassero le trattative molto oltre un tempo ragionevole e dignitoso per i proprietari che decisero, con grande rammarico, di abbandonare la contrattazione e di ritirare l'offerta di prelazione.

Furono aperte le porte ed i barbari calarono senza colpo ferire, aprendo varchi sempre più ampi nella vegetazione, dapprima sfoltendo, poi distruggendo siepi e strappando spalliere di rampicanti, occupando con mattoni, travi, cemento ed impalcature quello che era lo spazio di alberi e fioriere.

Ho visto come hanno ampliato la villa e costruito le autorimesse, come hanno devastato senza scrupoli in nome e per conto del profitto che distrugge bellezza e produce sconcezza, materiale e morale.

Ho visto dalle mie finestre, alle quali non avevo mai voluto mettere tende per poter assaporare in ogni ora ed in ogni giorno, con qualunque tempo ed in ogni stagione la gioia di affondare lo sguardo in quella visione, come Sanremo abbia perduto per ignavia, ignoranza, insensibilità e qualche busta infarcita di cartamoneta e disonestà, uno dei tesori più rari, insostituibili e preziosi che ancora, nascosto tra le case come una viola mammola in una radura, cresceva e sbocciava in tutto il suo splendore in un angolo di questa città diseredata e avvilita.

Perduto per sempre e, ciò che più rattrista, ricordato e rimpianto da pochi.