Vento (articolo di T.B.)

Penso che il vento sappia il fatto suo e per questo mi piace sentirlo spirare, insinuarsi negli angoli reconditi a smuovere sedimenti stagnanti, fischiare nelle intercapedini, scuotere fronde e spazzare strade, imbizzarrire il mare ed inseguire imbarcazioni fin dentro i porti; ululare nei camini e strapazzare panni stesi e tende abbandonate a sé stesse. Mi piace il vento, perché fa cavalcare le nuvole attraverso il cielo come stalloni imbizzarriti e poi racconta, racconta e porta sentori da posti lontani e sconosciuti e genera sogni esotici e favolosi, ma anche il sentore greve della friggitoria che impregna l'aria e gli abiti e racconta di modeste cene arrangiate da uomini soli, da donne sfinite, da mense di carità.

Le infinite storie del vento sono il romanzo della storia dell'umanità: basta saperlo leggere nelle sue furie scatenate o nelle sue corse bizzarre, quando corre la campagna o si intrufola voracemente indiscreto a stanare i segreti della città, nel gioco dei refoli e dei mulinelli che incuriosiscono e divertono i bambini, nella corsa impazzita di un cappello sottratto o nel metallico rotolio di un barattolo vuoto. Infine, chi non anelerebbe un alito di vento che scendesse attraverso la gola a gonfiare ancora una volta i polmoni asfittici, come vela sottratta alla bonaccia ed alzata in segno di liberazione dalla mortificazione del dolore, dei lacci di un corpo diventato zavorra?

Amerò sempre il vento che, "come lo Spirito, il vento soffia dove vuole e ne senti la voce, ma non sai di dove viene e dove va", perché, nella sua libertà, sono raccolte tutte le libertà che lo spirito cerca incessantemente per mezzo della libertà di sognare.

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